Каков человек, таков и ангел его
Рассказы
Сергей Бураков
Корректор Нина Русакова
© Сергей Бураков, 2024
ISBN 978-5-0062-5207-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мир, в котором я была
Светлана, сдерживая слезы, выбежала из своего подъезда и остановилась возле скамейки, соображая, куда пойти. Время уже перевалило за полночь, и троллейбусы не ходили. Может, к маме пойти? Двадцать минут, и я у неё. Нет… Мама опять начнёт её жалеть, будет охать и ахать всю ночь. «А ведь я предупреждала, что рано тебе замуж, — будет причитать она. — Да и Сергей тебе не пара. Лучше бы за Кольку пошла… Тихий, работящий. Как у Христа за пазухой жила бы. Нет ведь, влюбилась в красавца. Дурочка ты ещёе, неразумная дурочка. Намучаешься со своим Серёжей». …Вот такую ночь придётся провести с матерью. А может, к подруге Людке пойти? Она рядом живёт. Нет… Людка наверняка завтра всё разболтает всему женскому коллективу, в котором они работают, ну а те будут потом весь день хихикать и шептаться по углам, искоса поглядывая на Светлану. Ведь Сергей многим из них нравился. А потом Людка будет божиться, что никому ничего не говорила… Ага, не говорила… Еще и нафантазирует, чего не было. Вот такая у неё подруга. Вроде и подруга неплохая, а язык за зубами держать не умеет. Нет, пойду лучше пройдусь немного по городу, может, Серёжа позвонит, извинится. Ну, поссорились, вспылили, с кем не бывает, но дурой-то зачем называть. Какая же она дура, если второе высшее заканчивает. И чего я в него влюбилась, точно дура.
Светлана шла не спеша в сторону дома матери, то и дело оглядываясь, не бежит ли за ней Серёжа… Нет Сергея. Конечно, он парень гордый, если обиделся, сутки минимум пройдут, прежде чем он станет прежним. А почему это обиделся он… Это Светлана на него обиделась. Это он любимую Светку дурой назвал. Ну ладно бы дурочкой, а то дурой. Вот и схлопотал… Погорячилась, конечно, надо себя научиться сдерживать. Чего уж теперь. Пусть посидит дома один, попереживает за свою молодую жену. А может, и не будет переживать. Может, он спит давно, а она, как дурочка, по ночному городу бродит и к тому же мёрзнет. Ну вот, дождь начался. Пойду к маме, здесь совсем рядом.
Светлана уже подходила к подъезду, где жили родители, как вдруг хлынул дождь, да такой силы, что девушка вмиг промокла. Перед глазами сверкнула молния. Светлана пригнулась от яркой вспышки и, зажмурившись, зажала ладонями уши. Ох, сейчас и шандарахнет. Но ничего не происходило. Дождь внезапно прекратился. Девушка открыла глаза. Вокруг было сухо, будто и не было только что дождя. Как это не было? Светлана насквозь сырая. Ручейки с неё стекают на сухой асфальт. Странно всё это.
Девушка зашла в подъезд, поднялась на третий этаж и постучала в дверь родителей, звонка почему-то не было. Наверное, поменять решили. Дверь долго не открывали. Светлана вновь постучала, теперь уже кулачком.
— Да кто там ещё? — услышала девушка недовольный голос матери.
— Это я, мама, Светлана.
— Чего не спиться-то тебе, — открывается дверь. — Опять, что ли, с Колькой подралась?
— С каким Колькой? — не поняла Светлана, входя в квартиру и закрывая дверь.
— Как с каким… С мужем твоим.
— Ты чего, мам, не проснулась, что ли? Сергея с Колей путаешь…
— Перепутаешь тут с вами. Сколько их у тебя было… Не перечесть.
— Чего? — остолбенела Светлана.
Только сейчас девушка заметила растрёпанные, седые волосы матери и какое-то непривычное, опухшее лицо.
— Пива не принесла? — идёт мать на кухню.
— Ты чего, мам? Какое пиво? У вас что-то случилось? А где папа?
— Издеваешься над матерью? — слышится голос с кухни вперемежку с бряцаньем пустых бутылок.
У Светланы прокатился холодок по спине.
— Мама, папа где?
— Да, видимо, здорово тебе Колька шандарахнул по башке, раз память пропала, — выходит мать с кухни. — Хочу тебе напомнить, доченька, что нет у тебя папы… Умер папа.
Ноги девушки стали ватными. Перед глазами поплыли разноцветные круги.
— Что ты такое говоришь, мама? — шепчет девушка, сползая по стене на пол. — Разве так шутят? Что происходит?
— С похмелья я, вот что происходит, — подходит мать к дочери и начинает её поднимать. — Иди вон на диван, нашла место…
— Мама, — держится девушка за стену, — может, ты мне объяснишь, что у вас происходит. Почему ты говоришь, что папа умер? Зачем ты меня пугаешь?
— Это ты меня пугаешь, — ведёт мать Светлану к дивану. — Видимо, и правда у тебя что-то с головой не так. Он что, опять тебя бил?
— Кто, мама? — присаживается девушка на диван, ничего не понимая.
— Как кто? Муж твой, — садится мать рядом.
— Да ты что, Серёжа никогда меня не бил.
— Серёжа, Серёжа, какой Серёжа, — зажала мать руками свою голову. — Нет бы пива матери принести… Уходить тебе надо от Кольки… Убьёт он тебя, вот ей Богу убьёт… Имена уже путаешь у мужа. Не помнишь даже, как отца своего хоронила три года назад…
— Да что ты меня всё пугаешь, мама, — обнимает девушка мать. — Что с тобой происходит? Мама, расскажи мне, что у вас произошло… Что ты такое говоришь… Какого отца я хоронила, если мы с ним вчера разговаривали… Какой Коля… Мама, что с тобой? Почему ты пьяна? Ты же рюмку даже никогда выпить не могла… Где папа?
— Да что ты заладила, где папа, где папа, дура, — отталкивает мать дочь. — Совсем рехнулась? Меня тут еще с ума сведи. Говорила тебе: не выходи за Николая, не послушалась…
Девушка зажала лицо руками и расплакалась.
— Мам, давай я скорую вызову, посмотрят тебя. Мне страшно за тебя… Что-то с тобой происходит… Посмотри на себя… Два дня назад ты совсем другая была… Как два разных человека.
— А ну-ка встала, — толкает мать дочь, — встала, говорю. Пошла вон отсюда… Иди к своему Коленьке, пусть он тебе мозги вправит. Смотри-ка, родную мать сдать хочет. Скорую хочет. Алкашкой меня считает. Иди, говорю… И дверь захлопни за собой. Пива принесёшь, тогда поговорим.
Светлана шла по ночному городу в сторону Людкиного дома, размазывая слёзы по лицу, то и дело спотыкаясь. Ноги совсем её не держали. «Что с мамой? Где отец? — проносились мысли в голове. — Что происходит?»
Девушка остановилась возле двери подруги, не решаясь позвонить. За дверью грохотала музыка. Странно. Людка тихая, спокойная девушка, никогда раньше себе не позволяла включать ночью музыку. Болтушка
